A los 27 días de Mayo
del año 70 un hombre [?]
sobre sus [?]
pide la [?] momentos antes de
volverse [?];
no es un hombre, es un [?]
de una generación;
no es un hombre, es quizás un [?]
de la [?],
un [?] común de la historia
con un monograma que dice [?]:
ese hombre soy yo, ese hombre soy yo.

Pero debo decir que me [?] nacer
en el pasado y que no [?]
es por eso que un día me [?] en el presente
con un pie allá donde [?] la muerte
y otro pie suspendido en el aire
[?] lugar, reclamando [?] del futuro
para descansar
así [?] yo y mis hermanos
como un precipicio en el equilibrio
y con ojos de [?],
y con ojos de [?].

Ahora [?] hablar de poetas, de poetas muertos y poetas vivos
de tantos muchachos hijos de esta fiesta
y de la tortura de ser ellos mismos
porque que decir
que hay quien [?] sobre su papel
pues vivirle a la vida su [?] tiene que doler
nuestra vida tan alta, tan alta
que para tocarla casi que morir
para luego vivir, para luego vivir.

Yo no [?] de lo que me toca
yo no [?] pues no tengo culpas
pero querido poderme jugar
toda la muerte allá en el pasado
o toda la vida en el [?] que no puedo alcanzar
y con esto no quiero
decir que [?] a llorar,
[?] que hay que seguir navegando
sigan exigiéndome cada vez más
hasta poder seguir, hasta poder seguir,
o reventar.